刚刚搬进新房里，窗台上，不知何时添了一盆仙人掌。
看着妈妈向它倾倒的水壶，我停下笔见尖，不屑的哼了一声：仙人掌还需要浇吗？沙漠里照样没有水吧。
妈妈张了张口，却没有回答。
看着窗边那一抹虚伪的苍劲，我不予理会了。留它一个人，静静看天。
也许，花盆里的仙人掌，比洛阳的牡丹，还要娇贵。从大漠中带来的骨气，在无忧无虑的生活中，早已当然无存了。
几天后，我正伏案写作，早把这事淡忘了。父亲敲门走了进来;前些天我放在阴台上的那水壶，你看见了吗？
我头也不抬地应道：那水不是被我妈浇花了吗？
什么！那壶里装的是我用来擦地板的汽油哪！父亲大惊失色，急忙去察看自己心爱的米兰和橡胶树。
我想告诉他，那汽油只浇了仙人掌，可，我无法发出声音了。
与窗台上的它，对视着。目光复杂着闪过同情，愧疚，认可，仰慕，都融化在那一抹苍劲中，淡然如水。
我与它并肩伏在窗边，静静地，看天。仿佛自己也是一株仙人掌，活在花盆中的仙人掌，被误浇了汽油的仙人掌，在浮世中，用生命捍卫着一种秉性，一段信仰
